E sono tre...

Antonio, capricorno... che mi ha reso pseudononno per la terza volta!

Accidenti come passa il tempo...

Il silenzio degli innocenti

Bellissimo film, e bellissimo titolo, che ho "piratato" per poter sintetizzare in maniera efficace i lunghi mesi di assenza da questo blog.

Gli innocenti, in questo caso, sono la gente come me, gli ingenui appassionati che profondono fiumi di energia in tutto, per poi trovarsi svuotati quando si tratta di cose che riguardano loro stessi. I miei piaceri, i miei divertimenti, le mie passioni, i miei interessi, sono comunque secondari rispetto ai doveri, alle necessità, alla quotidianità, al lavoro, agli altri in generale. È una mia scelta, e l'ho fatta con gioia, ma è anche una scelta che comporta il lasciare in secondo piano cose apparentemente futili, come ad esempio questo blog, per poter dedicare tutto il tempo che mi resta agli altri impegni. Agli altri.

Gli innocenti sono anche le persone, come me, che non hanno colpe ma subiscono conseguenze, che "tirano" nonostante tutto e tutti ma non hanno un attimo di requie dal giogo, tanto da arrivare a chiedersi, quando proprio sono allo stremo, "ma chi me lo fa fare?". Per poi sentirsi in colpa. Perché gli innocenti, come me, hanno evidentemente problemi di autostima, sottovalutano il valore di quello che fanno e, dato che sono innocenti, sono felici solo quando riescono a fare felice qualcun altro. Ovviamente, rinunciando alla propria felicità. Paradosso? Quale paradosso?

Ma gli innocenti sono anche persone che si incazzano. Soprattutto quando le assurdità diventano costume, norma e legge: quando si vedono i diritti (degli altri, ovvio) calpestati e derisi, quando la legge del più forte assurge a legge dello Stato, quando pezzo dopo pezzo ci si vede sottrarre tutto quello che intere generazioni hanno faticato a costruire, quando i diritti elementari, naturali di ogni singolo essere umano vengono negati ed offesi dall'arrogante tracotanza di chi crede di possedere le leve del potere, quando in realtà le ha solo in prestito e deve rispondere dell'uso che ne fa. Deve risponderne agli innocenti. Che sono tanti, all'apparenza passivi, generalmente intelligenti e molto, molto pericolosi quando permettono all'incazzatura di venire fuori. "Guardati dall'ira del buono", cita un proverbio: la storia tende a ripetersi, è evidente.

Il corollario a tutto questo è: rendi inoffensivi gli innocenti. Approfitta della loro innocenza, della loro ingenuità, della loro buona fede per convincerli che la loro rabbia è una colpa, che va tutto bene, che non potrebbe esserci mondo migliore e che i piccoli difettucci che ogni tanto appaiono qua e là si risolvono subito: basta lavorare di più, dare di più, chinare un altro po' la testa e darci dentro con lena, perché non possiamo fermarci adesso, ad un passo dalla meta, dalla terra promessa, dal paradiso perduto. Crea dei sensi di colpa e diffondili, costruisci paradisi artificiali di cartone, chimica e tubo catodico, fai danzare le Urì ogni volta che qualcuno alza la testa, e non guarderà altro. Non penserà ad altro. Non penserà. Mai più.

La natura è matrigna, a volte.

La controffensiva a tutto questo è solo apparentemente semplice: basta pensare con la propria testa, affinare i propri sensi, cogliere tutti i linguaggi che vanno oltre la valanga di parole inutili ed afferrare il vero significato delle cose. Una bazzecola.

Basterebbe essere allenati sin da piccoli...

Questo discorso sui massimi sistemi si sta allargando troppo. Evidentemente, non scrivevo da così tanto che mi è sbottato fuori un mare di parole non troppo coerenti, senza un rigoroso filo logico, ma tant'è: avevo deciso di riprendere, ed ho ripreso. Non riprendetemi per la mia incoerenza, tornerà col tempo.

bellissimo

La scienza e la vita che coincidono...

ora provo a vedere se funziona

World Science Festival 2009: Bobby McFerrin Demonstrates the Power of the Pentatonic Scale from World Science Festival on Vimeo.

... meraviglioso... in tutti i sensi.

Che cosa fantastica la mente umana!

Cibo per l'anima

Bene, sono giunto alla conclusione che il cibo per l'anima è il cibo stesso. Meglio, la preparazione dello stesso. È domenica, ci siamo alzati tardi, l'aria non troppo rovente di questo torrido luglio ha lasciato un po' di requie alle stanche membra e ci siamo messi, io e Donatella, a preparare varie cose per il pranzo di oggi e per la settimana. Battuti di aglio e prezzemolo, carne trita da impastare con uova e pane ammollato nel latte, polpette e polpettoni, salsa di pomodoro fatta in casa, dai pomodori dell'orto del vicino che molto carinamente ci regala, peperoni ripieni dello stesso impasto di carne delle polpette... non ne avevo, ma mi è venuta fame.

La cosa più bella, però, è stato il cambio d'umore che è sopravvenuto man mano che le preparazioni andavano avanti: ho sentito Donatella canticchiare, io stesso mi sono trovato a miscelare con energia ed entusiasmo, a mani nude, quasi due chili di carne trita, con una serenità d'animo che mi ha sorpreso.

Il cibo, da sempre, è uno dei centri dell'attività umana: dalle preparazioni degli chef superstellati al malinconico piatto pronto surgelato, è un fulcro attorno al quale ruotano cultura, quotidianità, interessi economici, lavoro di milioni di persone. Tuttavia, credo che una delle parti principali della sua essenza vada lentamente ma inesorabilmente svanendo... la preparazione del cibo, da quello di tutti i giorni ai menu per le occasioni speciali, viene sempre di più percepita come una fatica inutile, un di più rispetto al piacere primario del mangiare, del degustare, del semplice sfamarsi.

Sono dell'opinione che sia un grossolano errore. La preparazione del cibo è, credo debba essere, parte integrante del cibo stesso. Non a caso i pasti rituali più importanti prevedono tuttora una preparazione che deve essere rigorosamente manuale, e che è essenziale alla buona riuscita non solo del pasto, ma del rito in quanto tale. La celebrazione dell'agnolotto non è solo sedersi a tavola e gustarlo, ma prepararlo e trasferire nella degustazione tutto il racconto della preparazione stessa, come un'omelia concomitante alla comunione. Preparare il cibo partendo dalle materie prime, a volte coltivare o allevare le stesse materie prime, è un'operazione che coinvolge tutti i sensi, un training che prelude alla degustazione, all'assunzione di energia attraverso il cibo, trasformandola in qualcosa di più che mettere benzina nel serbatoio. È come se preparando da me il pasto, trasferissi una parte della mia energia nel cibo, energia che poi torna, moltiplicata dal piacere della degustazione. Non si dice sempre che le cose che ti prepari da solo (o quelle che ti preparava mamma, o nonna, o tua moglie...) hanno un sapore diverso? Non si continua a dire, nonostante tutto, che le cose fatte in casa sono migliori?

Certo, la scusa principale è, a buon diritto, "ma chi ha il tempo di mettersi a preparare le cose?". È vero, il quotidiano ormai viene completamente assorbito da attività di sopravvivenza di altro tipo, leggi principalmente lavoro, il poco tempo che rimane deve essere dedicato alle attività sociali, altrimenti si finisce per abbrutirsi, dunque non resta molto tempo da spendere in riti che vengono molto spesso visti come retaggi di ere antiche... e molto maschiliste.

Credo, però, che sia necessario un cambio di direzione. Non tanto, o non solo, a causa del tempo di crisi che stiamo vivendo (avete fatto il conto di quanto costa un'insalata già pulita in busta contro quella fresca da pulite?), ma piuttosto per recuperare una socialità che è antichissima, quasi atavica, imperniata tutta sul valore del cibo come elemento di sopravvivenza della comunità, come tale spesso elemento sacro (basti pensare a quali e quanti dèi fossero impegnati in attività legate al cibo) che andava diviso e condiviso con tutti.

A ben guardare, sarebbe quasi una svolta epocale... tornare indietro per poter andare avanti. Non sarebbe certo cosa indolore, né poco faticosa, ma comporterebbe un tale cambiamento di mentalità che forse, e sottolineo forse, si potrebbe riuscire a vedere la luce in fondo al tunnel. Che è a tutt'oggi piuttosto buio. Chissà, potrebbe essere illuminato da un fornello da cucina...

Un minuto di silenzio

A quanto pare, questo è il valore medio di una vita umana. Un minuto di silenzio. Un altro ragazzo è morto in Afghanistan, altri sono rimasti feriti, l'ennesimo atto di una tragedia che non ha ancora scoperto il suo senso.

Paesi in un altro mondo, di un altro mondo, dove la nostra percezione della realtà sembrerebbe il sogno ad occhi aperti di un etilista cronico, dove la realtà del quotidiano convive con le armi e la violenza viene sentita come una normale compagna di vita. Paesi in cui piombano come alieni dei ragazzi, addestrati a combattere, ma non a vivere con la morte accanto, ancora pieni dell'atmosfera dei centri commerciali, con l'iPod nel taschino della mimetica, e Full Metal Jacket come modello di comportamento. Un film... che molto presto scivola nell'horror.

Non so immaginare come debbano sentirsi, sono troppo lontano, decisamente distante, ma posso immaginare il livello di straniamento che può colpirli assieme alla bomba, il raddoppiarsi di uno shock tremendo, in un istante. Una cosa così... a me? Ma non ero invulnerabile? Forse sbaglio, ma credo mi sentirei così.

Con tutto ciò, i culi caldi (scusate per il caldi) si costernano, si indignano, si impegnano, e indicono un minuto di silenzio. Forse, in quel minuto sarebbe stato il caso di far loro sentire il fragore dell'esplosione, le grida, le bestemmie, i lamenti, l'orrendo lacerarsi di carni e lamiere... proprio mentre stanno a capo chino, a pensare a tutt'altro. Forse, dopo, avrebbero apprezzato di più quel silenzio.

E avrebbero continuato a tacere.

Kernel panic

Come in tutti i film che iniziano con un flash forward, già si sa che ho risolto. Tuttavia l'esperienza è stata traumatica, al limite dell'attacco di panico, e mi ha insegnato molte cose.

Premessa per i non utenti della mela morsicata: il cosiddetto kernel panic è il peggior segnale che un MacIntosh possa dare... d'improvviso una tendina grigia cala lentamente sullo schermo, ed una finestra di avviso ti informa che il computer è andato in crash, devi spegnerlo con la procedura d'emergenza, e sperare.

Ho eseguito, ovviamente, ma la speranza è stata tradita: il Mac, il MIO Mac, non si è riacceso. Lo schermo è rimasto ostinatamente nero, e le ventole hanno messo il turbo. Una, due, tre, quattro volte... niente. Tasto il case con l'ansia di una mamma che sente se il bimbo ha la febbre... è bollente. Inghiotto il rospo, devo aspettare che si raffreddi, mi dico. Un'ora e mezza dopo (una vita e mezzo, forse) tento di nuovo, lo ammetto, con mani leggermente tremanti. Il tradimento più grande: ancora nulla.

Sono ormai le undici di sera, provo a farmene una ragione, decido di non pensarci (ma si può?) e me ne vado a letto. Forse un tantino nervoso. Mi addormento tardi, e dormo male, alle cinque del mattino sono già sveglio. Gli occhi sbarrati a fissare le prime luci che riverberano sul soffitto, indeciso se provare ancora o no. Ma dura poco. Mi alzo, in silenzio, mi chiudo nella cameretta, al buio trovo l'accensione, la premo, aspetto.

Mai chiaror d'alba fu più bello.

Senza entrare nel merito del dopo (backup selvaggio, ovviamente), questa disavventura contiene dei profondi insegnamenti. Mi ha fatto capire che non sono invulnerabile, che "certe cose" possono capitare anche a me, che non sono immune da eventi fuori del mio controllo e che prendere precauzioni non è solo cosa buona e giusta, ma è un indispensabile antidoto contro la stupidità, propria o altrui che sia. Mi ha dato la misura della fragilità non solo mia ma delle strutture cui faccio affidamento nelle acrobazie del quotidiano, acrobazie che, come tutti, eseguo disinvoltamente, ma senza rete. Eppure proteggersi si può.. forse solo con un po' di fatica in più, ma ho avuto la prova provata che vale la pena.

Del resto, nessuno è invulnerabile, ma tutti possono diventare più forti.

Le cose che devo fare

Le cose che devo fare sono la mia croce. La mia naturale e inveterata pigrizia fa sì che rimandi costantemente ciò che non amo particolarmente fare, col risultato di vederle accumularsi inesorabilmente, come le montagne di spazzatura che hanno infestato Napoli, qualche tempo fa. Forse ce ne sono ancora... ma non se ne parla. Così anch'io non parlo, come se tacere e nascondere potesse risolvere i problemi in mia vece, ma ho la disgrazia di non dimenticare, e so che prima o poi dovrò affrontare le mie personali forche caudine, tutte insieme, coi prevedibili risultati.

Le cose che devo fare sono tutte necessarie, indispensabili, generalmente utili, a volte sostanzialmente imprescindibili. Ma rimando. Deve essere una forma di autopunizione, di masochismo, un crogiolarsi nell'autocommiserazione che giustifica e fornisce alibi a sensi di colpa di dubbia e incerta provenienza.

Poi, d'un tratto, prendi una decisione e fai una cosa. Una di quelle che proprio dovevi fare. E ti senti un po' meglio. Raddrizzi le spalle, fai un bel respiro, ti pavoneggi anche un po'. E, ma guarda che strano, ti viene voglia di farne un'altra. Perché quella sensazione è stata proprio bella, appagante, liberatoria. Ti ha dato l'impressione di essere il padrone del vapore, l'omino Black&Decker, Wolf, quello che risolve problemi. Perché non ripetersi? Fanne un'altra, e poi un'altra ancora, in un parossismo di attività che riscatti una volta per tutte gli anni di ignavia consapevole e colpevole.

Questi due ritratti sono le mie due facce, i due lati di una medaglia non particolarmente meritata che gira come una trottola impazzita, frullando nell'aria in un bagliore confuso prima di ricadere a terra.

La parola chiave è "confuso". Ammetto di esserlo, forse più della media, e reagisco alla mia confusione con un vago senso di irritazione che mi porta verso posizioni anarchiche, quasi a staccarmi dai doveri imposti per essere, per sentirmi libero di fare quello che ritengo giusto. E di cose ne faccio, alla fin fine. Difficilmente, però, sono le cose che devo fare.

Ma questo, in fondo, è solo un alibi.